第9章：黑暗中的战术屠宰

林北左手抓住他滚烫的枪管，用力向上一抬。

哒哒哒！

一串子弹全打进了天花板。

同时，他右手的扳手落下，砸在这人锁骨上。

咔！

骨裂的脆响混在枪声里。

那枪手哼都来不及哼一声，人就软成了一滩泥。手里的枪被林北顺势夺下，随手扔进黑暗里。

“停火！别打到自己人！”断了腕的刀疤脸在地上嘶吼，用的是本地土话。

没人听他的。

枪声在狭小空间里炸开，一波盖过一波。

浓烈的火药味瞬间压过了柴油味。

弹壳叮叮当当跳了一地。

林北背靠那堵四十公分厚的红砖承重墙。

子弹打在上面，只能崩开大片砖屑，根本穿不透。

他闭着眼。

枪声和回响，在他脑中构建出一幅精确的地图。

左前方三米，换弹匣。

右前方两米，一边开火一边后退。

林北动了。

他脚下无声，绕开地上的电线，直接切入左前方那人的死角。

那人刚把新弹匣拍进枪里。

没等他拉动枪栓，后脑就挨了重重一下。

林北用扳手的侧面，敲在了他的延髓上。力道正好，人当场昏死过去，没伤性命。

第三个。

剩下两人背靠背挤在一起，枪口在黑暗里乱晃。

“出来！你这个杂种！”其中一人用蹩脚的英文尖叫，手指死死扣着扳机。

哒哒哒！

火光再次亮起。

林北已经绕到他们侧面的废木箱后。

他猛地一脚踹在木箱上。

沉重的木箱贴着地滑出去，狠狠撞在开枪那人的膝盖窝。

那人惨叫一声，往前扑倒，枪也脱了手。

林北跟上。

左手扣住最后那人的脖子，往下猛地一按。右手举起扳手，用握柄末端砸在他太阳穴上。

最后一个站着的，也倒了。

被木箱撞倒那人还想爬起来捡枪。

一只军靴踩在了他的手背上。

用力碾了碾。

“呃啊！”

林北弯腰，揪住他的衣领拎起半个身子，抓着他的脑袋往红砖墙上用力一撞。

砰。

彻底安静了。

枪声停了。

从熄灯到结束，三十秒。

整栋楼里，只剩下几道压抑的呻吟和粗重的喘息。

林北站在黑暗中央，呼吸依旧平稳。

他凭着记忆，弯腰在地上摸索。

咔哒，咔哒。

他把掉在地上的AK弹匣一个个卸掉，拉动枪栓，退出枪膛里的子弹。

把所有枪都变成了废铁。

做完这一切。

林北走回木桌后。

摸到那个总电源闸刀。

用力往下一拉。

啪。

刺眼的蓝光再次照亮大厅。

阿杜抱着头，从吧台最里边的角落里探出脑袋，全身抖得像秋天的落叶。

那三十秒，对他来说比一辈子还长。

他以为自己死定了。

光线亮起。

阿杜慢慢睁开眼。

他看见了，五个刚才还凶神恶煞的巴科帮精锐，现在横七竖八躺了一地，断手断脚，没了人样。

林北就站在吧台前。

外套上沾了些砖灰，手里拎着那把还在滴血的铁扳手。

五把被退了子弹的AK步枪，整整齐齐地码在破旧的木桌上。

像是战利品陈列。

阿杜眼珠子都快瞪出来了，看着林北，像是看一个从地狱里爬出来的神。

他终于懂了。

这个华夏人，根本不是什么保安。

他是一头专吃恶棍的怪物。

林北扔掉扳手，绕过桌子。

他走到刀疤脸面前，像拎小鸡一样，单手揪住他战术背心的后领，直接从地上拎了起来。

刀疤脸双脚离地，胡乱蹬着，眼里的凶狠早就没了，只剩下纯粹的恐惧。

“你、你想干什么？”刀疤脸用发抖的英文问。

“回去。带个话。”

林北盯着他的眼睛，用一口流利的英文说。

“告诉巴科。”

林北的声音很平，却砸得刀疤脸心头发颤。

“这片街区，现在我说了算。”

“想拿回他的枪，让他自己来找我。”

说完。

林北提着刀疤脸，大步走到铁栅栏门前。

胳膊一甩，扔了出去。

噗通！

刀疤脸整个人砸进门外的烂泥水坑里，溅起的泥浆糊了他一脸。

他挣扎着爬起来，连滚带爬地冲向那辆破皮卡，开门，上车，油门踩到底，车屁股喷着黑烟，逃了。

屋里剩下的四个，看见老大跑了，也顾不上疼，互相搀扶着，一瘸一拐地消失在巷子的黑暗里。

阿杜从吧台下爬出来。

他吞了口唾沫，看着桌上的五把枪。

“老板、那是巴科的人，巴科会发疯的，他手下有上百号人啊！”阿杜声音都在抖。

林北没理他。

他走回桌前，拿起一把AK，又从口袋里摸出之前那把马卡洛夫手枪的满装弹匣。

他在比对两种武器的弹药是否通用。

“打扫干净。”林北头也不抬，只回了四个字。

此时。

街道对面，一处无灯的黑暗角落里。

一辆挂着坦国政府军牌照的越野吉普车，静静地停在阴影中。

后排车窗降下一半。

一个穿着笔挺军装的黑人军官坐在里面，脸上戴着战术墨镜，下颌线绷得像刀。

正是卢卡市的治安长官，科布上尉。

他看完了红砖楼里的整场戏。

从断电，到枪声大作，再到巴科的人连滚带爬地逃走。

全程不到五分钟。

科布上尉的嘴角，勾起一个弧度。

他摘下墨镜，盯着铁门内那个华夏人的身影。

“长官，要不要现在过去，以私藏军火的罪名把他抓起来？”前排的副官回头请示，用的是法语，“他有五把步枪，还有那些电脑。”

科布上尉摆了摆手。

“不急。”他用土语低声说，“这头外来的狼，牙口够利，连巴科的毛都敢拔。”

他重新戴上墨镜，手指在膝盖上轻轻敲打。

“让他先和巴科那条毒蛇咬一咬。等他们咬得差不多了，我们再过去收拾残局。”

科布上尉最后看了一眼那排幽蓝的电脑屏幕。

“去，查查这个华夏人的底细，我要知道他从哪冒出来的。”

“开车。”

吉普车没有开灯，引擎低吼一声，像头黑豹，悄无声息地退出了这条泥泞的街道。

清晨的日头，光线从门上一个个弹孔里钻进来，在大厅地上切出几道斜长的亮斑。

红砖楼外，竖了块破木板，阿杜不知从哪儿捡的。上头用碳条歪扭地写着：极光网吧。

林北靠在吧台后的椅子上。

缴获来的五把AK步枪，子弹卸了，一字排开，就压在他手边。

角落里，发电机突突地响，吐着呛人的柴油味儿。四十台显示器的蓝光，在白天也晃眼。

阿杜攥着个铁皮喇叭，守在铁栅栏门口，用本地土话扯着脖子往外嚎。

“极光网吧！两美金一钟头！现金！或者别的硬家伙！”

街边很快围了一圈人。

大多是些衣衫褴褛的本地人，也夹着几个腰里揣着枪的散兵。

人群里净是哄笑和嘲讽。

在卢卡，两美金够一家人吃三天木薯粉了。花这么多钱，就为对着那个会发光的铁盒子坐半天？

“两美金，都能去红灯街找个最嫩的姑娘了！”一个路人用土话高声嚷嚷，引来一片附和。

没人肯往门里走。

林北眼皮都没抬一下，靠着椅背，指尖捻着一枚黄澄澄的弹壳。

快到中午。

一个头发乱成鸟窝的本地青年，挤开人群走了进来。

他穿着件满是油渍的背心，一双眼睛直勾勾地钉在那些发着蓝光的屏幕上。

他走到吧台前。

手哆哆嗦嗦地伸进裤裆夹层，抠出两张蔫巴巴的一美元，拍在桌上。

“我、试试。”青年咽了口唾沫，用蹩脚的华夏语挤出两个词。

林北把钱扫进抽屉。

手指在键盘上敲了几下。

一号机的屏幕一闪，切换了画面。

一个扛着枪的士兵出现在屏幕中央。第一人称射击游戏，加载完成。

青年一屁股坐进木箱改的椅子里，手放上鼠标和键盘，还有点不知所措。

林北走过去，指点了他两句怎么动，怎么开枪。

两分钟后。

“哒哒哒哒哒！”

劣质音响里炸开的枪声，响彻整个大厅。

青年的双眼一下子就红了。

屏幕上，他端着步枪在虚拟的巷战里横冲直撞，枪口喷着火舌。子弹壳叮当落地的音效，不断敲打着他的耳膜。

“死！都去死！”青年用土话疯狂咆哮，身子在木箱上拧来拧去，跟着游戏里的人物一起闪躲。

他额头上全是汗，按着鼠标左键的手指头都发白了。

门外的哄笑没了声。

所有人都伸长了脖子，踮着脚往里瞧。

他们在这地方天天见真枪实弹，可从没见过这种能自己上手、还打不死人的战场。

一个小时很快到了。

屏幕啪地一下黑了，弹出一个锁定的框。

青年猛地站起来，双手抓住显示器，胸口跟风箱一样呼哧呼哧地喘。

他回过头，眼睛瞪得通红，全是血丝和疯劲儿。

“我还要！我还要玩！”他把身上所有口袋都掏了个遍，一分钱都摸不出来了。

围观的人群轰地一下炸了。

这种不用偿命的杀戮，这种主宰一切的快感，对这些活在烂泥里的人来说，比最烈的酒、最美的女人还有吸引力。

“我来！我有两美金！”

“给我一台！我也要打那个枪！”

人潮一下就冲垮了门口的栅栏，往红砖楼里挤。

阿杜被挤得连连后退，赶紧窜回吧台前帮忙。

“排队！都他妈排好队！交钱再上！”阿杜扯着嗓子吼。

抽屉里的美钞，眼看着就堆成了一叠。

有些人没美元。

一个黑壮的汉子把两把步枪子弹哗啦一下拍在桌上：“用这个换！十发子弹一个钟头！”

林北扫了一眼，点了头。

这玩意儿，在卢卡比纸币好使。

子弹、香烟、掉色的首饰，甚至还有人掏出几块亮晶晶的石头，一股脑全塞进了林北的抽屉。

大厅里，机油味和汗酸味混在一块儿，熏得人脑门发涨。

四十台机器，座无虚席。

几十号本地人跟疯了似的，盯着屏幕嗷嗷叫，键盘被拍得震天响。

阿杜在吧台前忙得晕头转向，却有条不紊地收钱、找钱。

他从一个矿工打扮的人手里接过一块破布，布包打开，滚出几粒指甲盖大小的金色颗粒。

“这是啥？”阿杜用土话问。

林北的视线挪了过来。

他伸出手，捏起一枚颗粒，在指尖捻了捻。

杂质不少，但这分量和色泽，假不了。

金砂。

没过机器提纯的矿砂。

林北把那几粒金砂单独揣进自己贴身的口袋。看来这卢卡市周围，还有几大势力没摸透的小矿。

阿杜收好布包，给那矿工开了台机子。